Тайна искусства – это древний и неизменный вопрос, на который не существует одного ответа. Каждый, кто решается вступить на этот путь, невольно оказывается в мире вечных поисков, где за вдохновением следуют сомнения, а за восторгом – тишина.
Для меня таким началом стал стих Николая Гумилёва «Волшебная скрипка». Эти строки, словно музыка, навсегда оставили в душе ощущение чего-то великого, но трагического:
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое тёмный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял её однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Я так хотел принадлежать чему-то большему, чем я. Это стремление и стало причиной, по которой я однажды решил взять в руки свою «волшебную скрипку» и начать этот путь. Оно требует полной отдачи, жертвы, порой даже гибели всего привычного ради чего-то большего. И всё же, несмотря на всю серьёзность и риск, тот, кто однажды услышал эту музыку, уже не может отказаться от неё.
Пролог. Самый лучший день в жизни.
Я сижу… Нет, лежу. Меня окружает что-то деревянное и высокое. Это моя кроватка. Я вижу всё сквозь узкие щели ставен, что поднимаются над головой, отгораживая меня от комнаты. Тихий скрип дерева нарушает тишину, словно кроватка шепчет что-то древнее и забытое. Всё кажется большим, пугающим: высокие тени от мебельных ножек похожи на вытянувшихся чудовищ, шёпот ветра за стенами превращается в жуткие голоса, а слабое мерцание свечей лишь усиливает ощущение, что вокруг скрывается нечто опасное. Я ощущаю, как холодный воздух щекочет кожу, и слышу голоса.
– Это слишком опасно, – сказал мужчина спокойным, но напряжённым голосом, словно боясь, что каждое произнесённое слово может стать роковым.
Ему отвечает женщина. Её голос дрожит, но в нём слышится твёрдость: – Ты обещал защитить нас, – её голос дрожал, но он звучал решительно. – Обещал, что это никогда не повторится!
Я не понимаю их слов, но в воздухе ощущается что-то тяжёлое, зловещее. Меня охватывает страх, но я не двигаюсь, боясь, что кто-то заметит меня. Тени двигаются по стенам, свет от свечей колеблется, создавая причудливые узоры, а в воздухе слышен еле различимый шорох, словно сами тени перешёптываются между собой, становясь всё гуще, словно норовят поглотить всё вокруг. Вдруг из углов комнаты начинают вырываться тёмные фигуры в плащах.
Я замираю. Сердце бешено колотится. Девушка кричит, её руки начинают светиться магической энергией, но всё происходит слишком быстро. Один из нападающих бросает взгляд в мою сторону и идёт ко мне. Это старик, его лицо скрыто под капюшоном. Он двигается быстро и бесшумно, словно призрак.
Я хочу закричать, но не могу. Старик подходит ближе и протягивает ко мне руку. Холодные пальцы касаются моей шеи. В этот момент меня пронзает острая боль, а затем странный жар разливается по телу. Глаза закрываются сами собой, и всё исчезает.
Пробуждение спустя 18 лет:
Я открываю глаза и сажусь на кровати, тяжело дыша. Комната, в которой я провёл всю свою жизнь, кажется мне вдруг тесной и чужой. Сон… или воспоминание? Но почему я никогда не помнил этого раньше? Почему только сейчас это всплыло в моей голове?
Касаюсь шеи – место, куда дотронулся старик, будто всё ещё покалывает. Ощущение настолько реальное, что я не могу от него избавиться.
Оглянувшись, на столе я замечаю обгоревшую записку с каплями крови, на которой написано: "Ты проснулся, но вокруг тебя всё ещё тьма. Слова, которые ты слышишь, и лица, что тебе улыбаются, могут быть лишь тенями истины. Не верь тому, что видишь, и тем, кто рядом. Всё, что казалось реальным, может оказаться ложью. Печать на твоей шее – не просто знак, а напоминание о том, кто ты есть на самом деле. Когда придёт время, ты найдёшь путь… но доверяй лишь тому, что говорит твоя собственная тень."
Я сжимаю записку, чувствуя, как холодные капли страха стекают по позвоночнику. Что за печать, там же ничего нет? Что это за записка? Кто её оставил? Что вообще происходит?
Из коридора слышен крик служанки: – Господин, собирайтесь, сегодня важный день, – послышался её звонкий голос с нотками нетерпения, – я приготовила вашу одежду на спинке стула и там же лежит ваш новый посох из Иггдрасиля.
– Чёрт, сегодня же мой день рождения, сон совсем сбил меня с толку. Наконец-то я пойду учиться высшей магии в академию и смогу стать придворным магом своего отца.
На стуле лежит красивая расшитая мантия с королевским гербом Мандельхейма, голубая шляпа с длинными бортами, её ткань словно соткана из самого неба, а веточка лавра придаёт ей вид торжественной реликвии, несущей древнюю силу, а посох… Боже, это же настоящий Иггдрасиль, как это дорого и мощно. Его древесина переливается мягким зелёным светом, а рукоять кажется тёплой на ощупь. Взяв его в руки, я чувствую прирост необыкновенной силы, будто она чуждая мне. Видимо, нужно привыкнуть.
– Как я выгляжу в зеркале?
Подойдя к медному зеркалу в полный рост, я вглядываюсь в своё отражение. Мантия красиво сидит на плечах, а шляпа придаёт мне вид настоящего мага. Но почему-то взгляд вновь и вновь возвращается к шее. Вспоминается тёмный лик того старика из кошмара, и я зависаю на время. Спустя мгновение, потеряв ощущение времени, я замечаю, как отражение в зеркале начинает колыхаться волнами, словно невидимая рука бросила в него камешек, превращаясь в непонятное фиолетовое лицо.
