даниил мельгунов
вопросы смерти
2024
будничный день
не ныряй с головой в иллюзорные воды,
из них не выбраться,
даже не оттолкнуться от дна.
день, когда всё станет иначе
был вчера.
вчера было солнечно,
вчера выходили на марш,
сегодня гору трупов оплакивал ливень.
и перемирие запрошено
сегодня, а не вчера,
сегодня объявлен приказ о всеобщем призыве.
в общем, ты – миллионный зритель,
но не ковыряй пальцем в свой жалкий выигрыш,
ты лишь ошибка статистики,
и завтра будешь отыщен.
но не бросай попытки,
всё обязательно встанет в ряд:
твой мотив,
твоя цель,
твоя вина.
что-то не так?
подсмотри за шиворот сторожу,
на экране запись с камер, а на ней ты.
вчера было солнечно,
сегодня ливень,
завтра здесь будет цвести.
будничный день.
в телевидении марш,
солнце бьёт прямо меж штор.
чему говорят не верь,
меж штор – мираж,
не ныряй в капюшон.
7 июня 2024 года
эстетика мертва
эстетики нет,
нет возможности
выбраться в люди за счёт красоты.
есть только горечь
на дне стакана
и грязные холсты.
а я хочу выйти за рамки,
брызнуть кляксой на истёртый пол,
и чтоб все на это хлопали,
аплодировали стоя.
а я хочу выйти в дамки,
но меня даже нет на доске,
ведь она кровожадна, —
фигуры не хотят столкновений.
мы тоже фигуры
в мире безудержно узком,
и для спокойствия нужно
лишь выстроить структуру.
экзистенциально я есть,
но в куче – беспорядок мнений.
спроси о времени,
отвечу: спасение.
и спасение в красоте,
но нет вариантов приблизиться к реальности,
нет возможности
выбраться в существа более великолепные,
более пейзажные.
я всего лишь оценщик,
да и тот, что вердиктом своим
вряд ли порадует.
я всего лишь клякса,
что хочет за рамки.
несите меня на свежий воздух,
эстетика мертва, —
мне не пережить.
дом опустел,
шахматная доска пуста,
на дне стакана пыль.
9 июня 2024 года
о чём писал бодлер?
цветочек зла,
моя душа
пуста.
и данко сдался,
кошмарный сон остался
где-то на отшибе памяти,
и он вернётся.
данко больше не спасётся,
его затопчут люди,
и из толпы, наверное,
кто-то позовёт его,
но это будет просто ветер.
здесь франция,
клумбы, в них цветы,
отель "интернасиональ",
и сена расплывается в моих объятиях,
на полочке стихи,
и на комоде книжка
разлеглась, её не открываю
уже несколько недель.
святой экзюпери
или остатки моих детских мечт.
здесь франция,
ла-манш – конец земли,
и сколько у неё ещё концов?
конец один – утиль,
о чём писал бодлер?
я упустил,
отправил в танец с ветром,
и мы заплачем с ним
на маленькой планете,
где розы не цветут.
цветочек зла,
я в тленной красоте тебя развидел,
ответь, прошу, мне, чужеземцу
где тот кошмарный сон,
где те чужбины?
и этот рок событий
мне кружит голову,
цветы уже не пахнут,
только сохнут.
конец земли
рисковый,
и он описан в сотне книг
на полках.
мы встретимся в одной из точек мира:
бульвар монмартр, фонари и вечер
или окопы мажино
или в рассвет на крыше одного из домиков москвы,
неважно,
цветы подаренные мной запахнут
самым лучшим днём.
о чём писал бодлер?
я упустил.
пойдём за мной?
17 июня 2024 года
цыплята
стенай меж стен,
так ловко встроенных в игру,
ищи скорее то,
что ищут все
в счастливом им бреду.
налаженные сети, отношения
меж нами просто слух,
на самом деле заведения
охвачены толпою шлюх
и сутенёров.
суть одна, поэтому укройся
покрывалом утешений,
ты не такой как все,
все не такие вовсе.
почувствуй холод,
ртуть остановилась в нижней точке,
а на дворе все в шортах,
каков наряд твой?
и досыта в норе, еле дышащей,
все упиваются, так не найдя себя
среди таких же, модных, среди
ярких цыплят.
сотри скорей из дневника, с первых страниц
те откровения, чья суть ясна лишь отчужденным,
твой путь не должен быть тернист,
твой путь – светлее неба, всех свободней.
среди глупых цыплят,
и ты покажешься достойным
признания в любви
от той особы
с трёхпалой жёлтой лапой
и крыльями,
однако не дано летать.
стенай меж стен
или хватай за голову
себя в неистовом смятении.
в чём суть, если ты здесь,
но глух
и нету голоса?
ты не услышишь ни черта
в самой красочной мелодии,
и воды времени
лишь сделают своё.
23 июня 2024 года
спаси меня
спаси меня, безумие,
я рвусь на части.
гнутые ветки
надо мной насмехаются,
гнусные лица
играют в прятки,
а я их даже не ищу.
что может быть печальнее
бездельного антракта?
ведь между действий
рвусь на части,
зрители смотрят косо,
а я даже не участник.
глотаю кровь,
не отхаркаться.
спаси меня, пожалуйста.
в подушке нету слёз,
она сухая,
слёзы внутрь бесконечно стекают,
придётся верить на слово.
безумие.
субстанция.
дорога.
холод.
безобразие.
немая пара.
много слов.
я прогуляюсь до аптеки,
её зелёные огни так надоели,
в кармане сотни песен,
я слушаю одну.
резвятся лучи света,
танцуют и поют
прямо в моих глазах
и на моих руках, на мне,
я выхожу гулять, хоть видел всё,
мне этот город тоже надоел.
оденусь, словно на парад,
парад незримых звёзд:
отсюда видно только тучи,
и мне попутчик будет рад,
такой живой, певучий.
спаси меня, пространство,
я твой весь, обними,
плевать на государство,
плевать на многозначные стихи.
спаси меня, разврат,
спаси иллюзия, спаси неправомерность
и дискуссия
с самим собой,
с людьми,
которым я едва ли нужен.
остатки мыслей
вынесу на мусор.
гнутые ветки
надо мной насмехаются,
люди, которым едва ли нужен,
играют в прятки,
но вскружит симфония ветра,
антракта будто бы и не было,
лучи резвятся также,
немая пара куда-то сбежала.
