А мы уже где-то встречались, не так ли?
И всё это было в каком-то спектакле.
Знакомость случайно распознанных черт.
А я и писатель, да вот интроверт.
При этом почти ничего не писала,
По углям горящим давно не плясала.
Слова – иногда упоительный яд.
Началом всего ощущается взгляд.
И вновь поднимаются скрытые боли,
И люди играют удобные роли.
Бежать бы туда, где светлей и свежей.
Да поздно, ведь сердце в ловушке уже.
Стихи облегчают, но не исцеляют.
И угли, увы, безнадежно пылают.
И стопы горят, и томится душа.
А внешняя маска не столь хороша.
И только три дня, а не выйдет обратно.
И даже на солнце встречаются пятна.
И глупо всё это опять ощущать,
И жадно дышать, и желанья вмещать.
До завтра… В 7:30 выходишь из дома.
И всё, что вокруг, вдруг иначе знакомо.
И серый сентябрь, и крупицы дождя —
Фрагменты тебя. Но молчать, приходя.
И радует эта заноза, поскольку
Живой помогает себя эта боль (как
Игра) ощутить – раз хоть в несколько лет.
Никто не согрет, но влечёт этот свет —
Пусть слабый, дрожащий, отсюда далёкий.
И строки, и словно бы не одиноки.
Стеснительность, страсть – всё выходит из недр.
И радость струится на мир полумер.
И всё это, может, обманно и зыбко.
Ошибка? Но странная полуулыбка,
Задумчивость, чуткость, букет на трюмо…
Всё это опять написалось само.
(5.09.2023, 1950, г. Волгоград)
