Париж. Город огней, романтики и… палящего зноя. Лето в этом году выдалось небывало жарким. Термометр в моей крошечной мансарде зашкаливал за тридцать, кондиционера, как и денег на него, у меня не было.
Я, Эмили Картье, молодая художница, приехала сюда из провинции в поисках вдохновения и, честно говоря, лучшей жизни. Пока что я нашла лишь пот, пыль и… одиночество.
Я с трудом выбралась из-под тонкого покрывала, липкого от ночного зноя. Солнце уже вовсю жарило, заливая комнату ослепительным светом. Сегодня я планировала работать над новым полотном, но, честно говоря, сил едва хватало на то, чтобы дойти до ванной.
Я облила лицо холодной водой, пытаясь хоть немного взбодриться. Отражение в зеркале – измученное, но с искоркой в глазах – смотрело на меня. Я всегда была бунтаркой, не боялась рисковать и идти против течения. Но Париж оказался суровым учителем.
Спустившись вниз, в небольшое кафе на углу, я заказала себе кофе и круассан. За столиком, утопая в газетах, сидел мужчина. Высокий, широкоплечий, с иссиня-черными волосами и пронзительными карими глазами. Он был воплощением парижской элегантности – безупречный костюм, часы на запястье, уверенный в себе.
Он сразу приковал мое внимание, как магнитом.
Я старалась не смотреть в его сторону, но невольно ловила его взгляд. Он казался таким… недоступным. Богатым, успешным, наверное, женатым. Я вздохнула. Зачем мне вообще это? У меня нет времени на романы. У меня есть мечты, которые нужно воплощать.
Но что-то в этом мужчине притягивало меня, как магнит. Я чувствовала, как внутри меня разгорается странное, незнакомое пламя.
Когда я допила кофе, мужчина поднялся из-за столика. Он подошел ко мне.
– Простите, мадемуазель, – его голос был бархатистым, с легким акцентом. – Не подскажете, где здесь можно найти хороший художественный магазин?
Я опешила. Он обратился ко мне!
– Конечно, – ответила я, стараясь говорить как можно спокойнее. – Есть один недалеко отсюда. Он называется “Palette d’Or”.
Он улыбнулся. Улыбка его была ослепительной.
– Благодарю вас. Я, кажется, вам еще не представился. Меня зовут… Николас.
– Эмили, – ответила я, с трудом скрывая волнение.
Его взгляд задержался на мне. – Очень приятно.
Он поклонился и направился к выходу. Я проводила его взглядом, чувствуя, как внутри меня все переворачивается.
