1. Пролог
Сон. Фу, черт! Хорошо, что это просто сон. Но чувствую себя все равно хреново, в голове разрывная боль от висков до затылка, мутит до тошноты. Надо в душ, откидываю простыню — и в этот момент меня накрывает паника.
— А-а-а-а-а! Как это? — заорал я, наплевав, что от собственного крика боль в голове приобрела чудовищную силу.
— Заткнись, Андрюш, дай поспать! — прокаркал сонный хриплый голос, и я чуть во второй раз не разорался. За слоями косметики, размазавшейся по всему лицу, опознать сразу — бабу я приволок или это транс, каких в Вегасе немало, просто невозможно.
— Я не Андрей, — рыкнул я, шаря по тумбочке в поисках телефона.
— Что?.. — подскочило это нечто. — Черт! Ты кто такой? Пошел вон отсюда! — взвилась блондинка, сгребая всю простынь, которой мы были укрыты, на себя.
Завернувшись по самую макушку, она уставилась на меня, а я зажмурился, пытаясь вернуться обратно в сон и проснуться еще раз где-то в другом месте и не с этим чучелом.
Пока я пытался реанимировать мозг, блондинка носилась по номеру, собирая мои вещи, которые были раскиданы по всему полу дорожкой от входной двери до кровати.
В памяти всплывают обрывки вчерашнего вечера. Мы с пацанами в казино, потом берем «Понтиак»-кабриолет, катаемся из бара в бар. Ночной клуб. Она. Безумно красивая блондинка с ярко-синими глазами и просто крышесносными ямочками на щеках, когда она улыбается. А мне она улыбается, как только мы пересекаемся взглядами. Провал.
Пьем что-то из стаканчиков на побережье, нас много, к нам присоединились девчонки на непостижимо дорогом «Бугатти Вейрон». Дальше провал в памяти, и следующее, что помню, мы с ней танцуем в каком-то баре, смеемся, мне нравится в ней все. Она остроумна, красива и фигура просто отпад. Ее улыбка сводит с ума, не могу оторвать глаз, выпустить из рук.
По привычке вру ей, что я бедный студент, учусь и живу в Лос-Анджелесе, в Вегас приехал на уикенд с друзьями. Опять гул веселой компании. Провал. Мы с ней в переулке, у стены, целуемся как одержимые, она шутит, что секс только после свадьбы. Провал. Утро. И вместо изумительной красавицы в моей постели сказочное чудовище, которое тычет в меня пистолетом.
— Собрал свое барахло и пошел вон, пока я полицию не вызвала! — рявкает кошмар моего утра, где-то в ошметках туши и ярких красок вокруг глаз сверкают осколки неба, толстый слой грима на щеках пошел трещинами.
— Не рискуй, тут верят в зомби-апокалипсис, пристрелят тебя с порога.
— Прибереги свои шуточки для наивных студенток, мне неинтересно, Ромео, я не твоя Джульетта! — хмыкнула стерва, и я вроде должен испытывать облегчение от ее слов, но почему-то у меня от них закрадываются сомнения.
Так не ведет себя девушка, судя по всему, лишившаяся невинности этой ночью со мной. Ни черта этого не помню!
— Ты бы умылась, не то штукатурка отвалится, ноги тебе переломает, — язвлю я и оказываюсь выпихнутым из номера с голым задом.
Сучка вышвыривает мои вещи мне в лицо, а я даже отбиваться не могу, закрывая руками причинное место от любопытных соседей, угорающих надо мной из номера рядом. Слишком спокойная для жертвы якобы моего насилия блондинка захлопывает дверь, весело махнув мне пальчиками. На безымянном пальце сверкает булыжник, она еще и замужем, кто же этот несчастный?
Пока стоял под душем, в голове постепенно прояснялось. Нет, вчерашний вечер и прошедшая ночь не восстановились в памяти, а вот подозрительное поведение белокурой кикиморы забило в голове набатом. Она сто процентов не мучилась, как я, похмельем, боевой раскрас был слишком ярким, словно она его только нанесла, намеренно размалевалась так, чтобы за штукатуркой ее лица было не узнать. И в отличие от ее физиономии подушки были чистыми, что просто невозможно, как если бы она спала с макияжем прославившейся судьи Аллы Бандура. Ее торжествующая улыбка перед тем, как захлопнулась дверь, даже под слоем штукатурки обнаружила очаровательные ямочки на щеках. Слишком довольная, будто она получила, что хотела, забыв рассказать мне, что ее так радует.
Что-то нечисто в этой истории, Роман Дмитриевич. Надо возвращаться в Москву от греха и девушки из фильмов ужасов подальше.
2. Глава 1 Стефи
Мне нравился кабинет Алекса. Просторный, оформлен по всем последним веяниям бизнес-интерьеров. Комфортабельная мебель премиум-класса, много света и каждый элемент говорит о статусе компании. Все строго, серьезно и ни одной детальки лишней.
Алекс сверлит меня взглядом, оторвав его от бумаг. Не ожидал, братишка? А зря! Ты мне с детства проигрываешь!
— Ты вышла замуж? — во второй раз спрашивает Алекс и от моей широкой улыбки в ответ приходит в ярость. — Ты хоть понимаешь, что ты натворила, Стефи?
— Алекс, с каких пор ты во мне сомневаться начал? Я все прекрасно понимаю! Не дергайся! У меня все под контролем.
— Кто он?
— Тупоголовый студент, живущий далеко за океаном. И апостиль, конечно, не оформлен, так что он мне не совсем муж. Так… жених из Вегаса! Круто, да?
— Ты это назло Андрею, что ли? И в кого ты такая безбашенная, а? — тяжко вздохнул Алекс.
— Понятия не имею, может, в маминых биологических родителей? Может такое быть? — пожала я плечами. И правда, в кого? Папка у нас просто эталон мужчины и мамочка под стать, спокойная и уравновешенная леди.
