Благословение котов

Персонажи выходят на сцену, вздыхают, садятся на стул или на пол и ждут счастливого конца.

Жираф никогда не видел людей. Ни разу. С начала он не видел их в юности. А потом – ещё много раз. Однажды в трёх километрах от леса поселился невысокий коренастый мужчина… Жираф хотел посмотреть на него, но простудился и умер. На тридцать пятый день после смерти жираф открыл глаза и огляделся по сторонам. Здесь не было людей. Совсем. На следующий день люди снова не пришли. Они больше не жили в смерти.

Кукушка видела людей много раз. Сидя на самой высокой сосне, она считала годы их жизни. И всегда привирала. По самым приблизительным подсчётам люди жили долго, но бестолково. Кукушка была уверена в том, что люди тоже считают годы её жизни. Она надеялась, что они тоже привирают. Чаще всего они привирали по очереди, но время от времени – все вместе. Кукушка понимала – люди живут очень долго и им просто необходимо заняться хоть чем-нибудь бесполезным.

Лосось слышал о людях много интересного. Говорили, например, что люди тоже когда-то были рыбами. Но потом они переменились. Между собой люди называли это грехопадением. Лососю, имевшему некоторый лингвистический опыт, всегда казалось, что грехи падают с неба и никогда не достигают морского дна. Говорили, что люди ушли жить на небо, чтобы быть ближе к грехам…

На сцене появляется человек, похожий на вопросительный знак.

Он – Ну? Хоть бы какое-нибудь действие. Эти идиоты изнуряют мой интеллект своей постабсурдистской эстетикой.

Начинает рвать бумагу и бросать клочки в пустой зал.

Он – Ну хоть что-то. Вряд ли такую пьесу захочет смотреть хоть один зритель.

В зале появляется один зритель.

Она /входит/ – Где я?

Он – Там же, где и я.

Она /оглядывается/ – Что? Мы снова персонажи постабсурдистской поэтической вседозволенности.

Он – Кажется, давно можно было бы догадаться по отсутствию в зале зрителей.

Один зритель возмущенно покидает зал.

Она – Я чувствую себя полной дурой.

Он – В этом смысле Вы немного похожи на автора этой пьесы.

Он – Не хамите, а!

Он – Не обижайтесь, а! Нам с Вами нужно вытерпеть всего девять страниц.

Она – Почему девять?

Он – Таковы правила.

Она – А кто их устанавливает?

Служанка – Здесь, кажется больше девяти страниц.

Я сейчас стояла за сценой, считала реплики, паузы, пустоты, вычёркивания. Кажется, Вы не очень-то справляетесь?

Она – А Вы кто такая, чтобы стоять за сценой?

Служанка – Я – служанка.

Он – И кому же Вы здесь служите?

Служанка – Это в предыдущих театральных системах служанка участвовала в адюльтерах главной героини. Отныне, после смерти Автора, я служу абстрактному принципу.

Он – Скажите, в этот театр никогда не заходят нормальные женщины?

Она – Спасибо!

Служанка – В этом театре нет зрителей. Мы все служим абстрактному принципу зрительского отсутствия. Так сказать – «следу» зрителя.

В этот момент в зале появляется один зритель.

Она – Неужели это один зритель?

Служанка – Неужели это абстрактный след одного зрителя, фигура умолчания, остановившаяся в посткультурной матрице деконструктивисткого антимира?

Зритель делает ещё несколько шагов по сцене.

Сразу предупредим читателя и абстрактный принцип одного зрителя, что пьеса должна закончиться фразой: «А Вы – кот!» Кто из персонажей произнесёт эту финальную реплику и что вслед за ней последует в настоящий момент неизвестно.

Лично мне всегда хотелось, чтобы это был кот. Так сказать, поструктуралистский след детских фантазий.

На сцене появляется один кот.