Бог – дорога
О книге
Стихи о жизни: счастье и горе, личных переживаниях, наблюдениях, самоощущении, сопричастности, самовыражении.
Бог – дорога – это четвертая часть пенталогии «Я собираю слов пыльцу». Это, пожалуй, самая вариативная по тематике произведений часть сборника, в которой автор довольно отстраненно размышляет о природе вещей и явлений совершенно разного порядка: от взаимоотношений в социуме и личной жизни, процессов взросления и старения, специфики вдохновения до полезных привычек и знаменательных событий.
Книга издана в 2024 году.
Автор
Читать Бог – дорога онлайн беплатно
Шрифт
Интервал
Еще один раз умереть
Мысли стрелой в никуда,
Разум песком вон из рук.
Жизнь – всего лишь оскал,
Странный, чужой сердцу стук.
Смерть останется ждать
На переправе веков
Верного скакуна,
Что не боится оков.
Сладкие сны подождут
Своего воплощения впредь:
Я не так сильно хочу
Еще один раз умереть…
Следы от ваших ног
Какое же нелепое паскудство!
Какой же явный вялый кретинизм!
Как можно пить душой взахлеб из блюдца,
Когда вокруг вас происходит жизнь?!
Зачем фонариком паршивым в смыслодрамах
Словосочетания дотошно подсвещать
И представлять – в каких кухонных рамах
Неведомой картины встанет пядь?!
Вы чужды всем «сомнительным» забавам,
В которых нерв неровно оголяет суть:
Они противоречат всем уставам,
В которые загнал вас бытный путь.
И даже то, что лезет на поверхность,
Маячит что оторванным листом,
Вы окрещаете огульно словом «скверность»
Как то, с чем разбираются потом.
Далек я от любых нравоучений,
Да и не в них на самом деле толк:
Я просто не хочу, чтоб чей-то гений
Споткнулся о следы от ваших ног.
Меня точит не мыслей усталость…
Меня точит не мыслей усталость,
Не души безразличия укол,
Не мечты неподъемная тяжесть,
А судьбы настороженный взор.
Все дороги, что были мной пройдены,
Неизбежно толкали в тупик.
Может, я выбирал лишь негодные,
Может, зря головою поник.
Может, есть за пригорком раздолье,
И его перезвон – не мираж.
Может, счастье притаилось за болью,
Что стоит истуканом, как страж.
Может, есть смысл даже в терпении,
Что повисло ключом от дверей
На предательской шее сомнений
Тяжестью всех окольных камней.
А, может, жизнь – только миф горизонта,
Паутина для крыльев судьбы,
Пожирающая анаконда
Дорог наших наивных мольбы.
Осень?…
Ну вот прекрасный миг и наступил:
Уж Лето нагуляло свою Осень.
Ребенок этот Лету юн и мил
И в красоте не меньше виртуозен.
Хоть гонор солнца и немножечко озяб,
Зато палитру новых красок вводит в моду.
Ну дождик, ну кружение, ну сквозняк -
Все сбросит лишь листву, но не свободу.
Все то же Лето будет бередить
И мысли, и сердца, и настроения.
Оно решило чуть убавить прыть,
Ведь разным может быть его цветение.
Ведь то же все: луч солнца, небо, день,
Водою снег и зеленью сугробы,
И дней все так же на неделе – семь,
Все те же расчищают ноги тропы.
Леса все те же: та же бахрома,
Но не зеленым, а уж белым ситцем.
И та же наяву Земли мечта
Своим простым мгновением напиться.
Все так же птицы топчут крыш чалму,
Все так же волен и затейлив ветер.
Поэтому напомнить всем спешу:
Есть только летняя пора на этом свете.
Диалог
– Скажи мне, правильно ль,
Что сердце нежное должно
Быть скрыто и защищено
Зубами клетки?
Удерживаться там костями сетки,
Как птица вольная в тисках тюрьмы?
Разве способно петь оно тогда
Об исполнении мечты?
Ведь, повинуясь собственной природе,
Оно должно быть только на свободе!
Лишь там возможен его счастья крик,
Лишь там возобновляем его жизни миг!
***
– Ну, видишь ли…
Да, все твои слова красивы,
Загадочно изящны и игривы,
Но пахнут сильно переспевшей сливой.
Загадку жизни ты пока не разгадал.
Ей каждый себя в жизни испытал.
И в отражении ума кривых зеркал
Ты не умнее, а лишь глупее стал.
Чтоб счастье в твоем сердце было
И билось вольно богатырской силой -
То сердце должно быть защищено,
Как пробкой еще терпкое вино.
Оно должно сперва слегка дозреть,
Чтоб быть способным о свободе петь.
Иначе выдохнется вся его младая суть,
Не став мудрее, и поможет разве что уснуть.
Тебе б неплохо было для начала, словно ртуть,
Помедленней подстраивать свой путь
Под мыслей чуждых накопившуюся жуть
И никогда в сердцах не подставлять под пули грудь.
Сначала дай собраться жизни сокам
И огради себя ты рвом глубоким
От внешних лозунгов, призывов и страстей:
Они, как удаль борзая больных ветвей,
Своим присутствием лишь нагружают ствол,
Из них не сделать ни один приличный стол.
А вот в костре они легко сгорают
И за собой тебя туда же манят.
Закат с зарей красивы только в ясную погоду,
Твоя заря лишь только машет небосводу -
Зачем тебе чернее тучи стон?
Да, ярок и мятежен, но преждевремен он.
Боль все равно когда-то прорастет,
И твои плечи ощутят тот гнет,
Что тяжелее всех чугунных кандалов.
Но, будешь ты уж к этому готов!
И сердце, что запаяно в груди,
Как раз не даст тебе с пути дорог сойти.
Да, и вино пока отдай другим:
Ведь хорошо оно лишь послевкусием своим.
Не надо тебе смелых, откровенных снов,
Пока от жизни лисьей тебя не отделяет ров.
Естественный почувствуй ход взросленья
И верь: твой лучший друг сейчас – твое терпение.
Невозможно такую найти
Ну, где же ты, моя муза?!
С тебя готов я писать!
У моего вдохновения
Уж приосанилась стать.
Но только так, чтобы быстро!
Чтобы, как дождик, прошла,
Не оставаясь надолго,
Раздела мир догола.
И говорила чтоб молча,
А лучше – ушла в себя,
Чтоб исступлялась моментом,
Лишь щек румянец храня.
Веселая непокорность,
Вселенский холод иль зной,
Коварное безразличие -
Тоже должны быть тобой.
Не нужно мне «всего ради»,
«Благодаря», «вопреки»:
Если покажешься ядом -
Вам будет интересно
