Через несколько дней мне стукнет четверть века. Доволен ли я тем, чего добился за это время? Совру, если скажу нет, но буду ошибаться, если не поспорю. В наше время быстрого интернета и не менее быстро восходящих звезд считать себя писателем и уделять этому творчеству большой кусок жизни – сродни увлечению видеоиграм в начале двухтысячных. У тебя есть небольшая группа единомышлеников, но остальной класс старается с вами не контактировать. И ты вроде бы неплох в том, что делаешь, но до киберкотлеты тебе далеко и ничто другое тебя так сильно не привлекает.
Мне всей душой хочется верить в то, что я хорош в своей профессии и это просто люди обо мне не знают, но, когда узнают, вот тогда ого-го че будет. В тоже время я потихоньку остываю. Нет, писать, я не перестану, ибо не вижу себя без воображения и того, куда могу его вкладывать. Однако из-за отсутствия должной отдачи за проделанную работу несколько давит огромное отсутствие перспектив. Спросите: «Должной отдачи – это сколько?» Отвечу «Я хуй его знает, честно». Но по прикидкам, этой отдачи должно хватать хотя бы на кусок мяса раз в неделю.
В общем. Этот сборник рассказов собран из работ, которые я когда-то отправлял на конкурсы и нигде не выкладывал и самых первых, что были выложены в группе вк «Истории за барной стойкой». Идея состоит в том, чтобы наглядно продемонстрировать мое развитие, как писателя. Там даже даты последних редактур указаны. Плюс, последние три рассказа были написаны специально к моему дню рождения, где я их прочитаю на публику. Должно пройти отлично.
ВАРНИНИГ!
В текстах (особенно в самых первых) много ошибок. Настолько много, что герой «Цветов для Элджернона» по праву может ебнуть меня учебником русского языка. По большей части они там остались, потому как я хотел показать реальный прогресс в писательстве. По меньшей части у меня не было денег на толкового корректора.
P.S. Обратите внимание на обложку. Там вместо сортов пива на доске зачеркнуты все написанные мной ранее книги. Как бы я их уже выпил и пил «Истории за барной стойкой». Ну вы поняли. Юрий Шумбасов, честь и хвала тебе за твой талант художника.
Есть такие люди, которые не вмешиваются в чужие дела, не дерутся почем зря, дружелюбны, вежливы, верны. Ты спросишь. Кто они? Пофигисты. Какая-то дуратская рифма получилась. Дольше постараюсь без нее обойтись.
Такие люди, в наше время, не редкость, и чаще всего их не замечают. Они бродят по городу серой массой. Из дома на учебу, или на работу, без разницы, им неинтересен мир, а только простые плюсы от жизни, такие как: тишина, спокойствие, семья, улыбки любимых и тому подобные радости. Такого человека знаю и я. Его зовут Дима, учился в МГУ, не с кем не ссорился, всегда помогал и кажется, что у него были все качества хорошего человека, но что-то загадочное находилось в этом парне, что-то из-за чего не хотелось с ним ссориться.
Мы с Димой жили в одной комнате в общежитии. Он редко со мной разговаривал, по учебе совсем справлялся сам, был круглым отличником, из-за чего получал не малую стипендию, поэтому никогда не одалживал денег. Я учился на четверки, потому деньги у меня тоже были, но чаще всего я их сливал на клубы и девушек, поэтому где-то к середине месяца, приходилось занимать у Димы пару тысяч и пытаться выживать. Весь день он сидел дома за компом и читал. Время от времени куда-то пропадал, но это продолжалась не более чем на 5—10 минут. На выходных я ночевал чаще всего у друзей поэтому, чем Дима на них занимался, было неизвестно.
В начале мая пришлось, остаться на все выходные в комнате. Поначалу все было как обычно, мы просто сидели каждый, за своим компьютером, но случилось странное. Дима ушел на весь день и вернулся только под утро. Сначала я не придал этому значению, но потом из комнаты пропала тумбочка, потом ковер. На мои вопросы, куда все это делось? Дима отвечал, что отнес все коменде чтобы заменить, мол в общагу привезли новые и те, кто хочет поменять, должны отдать и подождать. На следующей неделе, опять же под выходные, Дима вернулся с ножом и засохшими красными пятнами на майке. Меня это насторожило. На секунду представил, что нахожусь в фильме ужасов и просыпаюсь без руки и со смеющимся надо мной Димой. На следующее утро я пошел за ним. Оказывается все это время, он ползал на чердак. Подождав минут пять я все же решился и поднялся на верх. Дима держал в руке нож и уже почти начал отрезать палец от отдельно лежащей на столе руки, как вдруг заметил меня, стоявшего на лестнице с огромными глазами, смотрящими на него и каплями пота на лбу. В этот момент из-за тумбочки вышла маленькая девочка, попивая из бокала красную, густоватую жидкость. Тут я открыл рот и хотел было начать материться, но Дима достал из-за кресла пакет из под томатного сока, после чего все же отрезал от руки палец, положил на одноразовую тарелку и предложил мне. Я увидел начинку пальца, там были нога и орехи, это оказался торт. Десять минут спустя мы втроем сидели на чердаке, «пили кровь и ели чью-то кисть». Девочка была сестрой Димы и у нее прогнозировали рак. Тот день был ее рождения и ей сильно нравились ужасы, поэтому он решил устроить такую тематическую вечеринку для брата и сестры.
