— Улыбнись, милая! — просит Светка, и я улыбаюсь. Искренне, от всего сердца. Подхватываю уголок своего белоснежного свадебного платья, расправляя пышную юбку.
Виктор обнимает меня и нежно целует в губы. Светка делает кадр. И ещё, и ещё. Щёлк-щёлк-щёлк.
— Ты самая красивая, — шепчет мне на ухо Виктор. — У меня будет самая красивая жена.
— А у меня самый прекрасный муж, — отвечаю я.
Мы смущённо смеёмся, от счастья щемит сердце. Я до сих пор не верю, что происходящее реально. Я выхожу замуж! Мы в ЗАГСе стоим перед входом на регистрацию. Гости уже внутри, нас позовут через двадцать минут. Двадцать минут... и начнётся новая страница моей жизни.
А ведь была уверена, что на мне висит проклятие безбрачия.
Виктор подмигивает мне, а у меня в груди печёт, к щекам приливает горячий румянец. У нас с ним ещё не было близости, и от мысли о брачной ночи дрожь предвкушения пробегает по спине.
"Я самая счастливая!” — повторяю в уме. И вдруг чувствую странный прилив тошноты. Из-под ног уходит почва, я хватаюсь за колонну.
— Котёнок, тебе плохо? — спохватывается Виктор, бережно придерживая под руки.
— Нет… просто переволновалась... наверно, — шепчу, а у самой голова кругом. — Мне… мне надо подышать воздухом.
— Хочешь на улицу?
— Да. Ненадолго...
— Я провожу.
— Не стоит, милый, тем более тебя же первого позовут.
— Алиса, — натянуто улыбается он, — может, просто посидишь и станет лучше? Зачем куда-то идти, тем более одной.
— Мне очень надо. Капельку побыть наедине с собой. Собраться с мыслями и продышаться.
Виктор хмурится, но я делаю жалостливые глаза и прошу:
— Пожалуйста.
— Ну, хорошо, — кивает он. — В конце концов, совсем скоро ты будешь полностью моя.
— А ты мой, — улыбаюсь я.
— Верно, — он целует меня в губы. — Жду тебя. Надеюсь, ты не собралась сбежать со свадьбы?
— Не надейся, — я показываю ему язык, а потом направляюсь к выходу из ЗАГСа.
— Встретимся у алтаря! — кричит мне вслед самый замечательный мужчина на свете.
На улице по-осеннему ветрено, по тротуару, обгоняя друг друга, несутся золотые листья. У подножия лестницы счастливо воркует новоиспечённая парочка, щёлкают фотоаппараты, сверкают вспышки.
Я же хватаюсь за перила и пытаюсь отдышаться. Желудок скручивают спазмы, перед глазами всё плывёт. Хорошо, что Виктор не понял, насколько мне плохо.
Пытаюсь убедить себя, что я счастлива. Мне положено быть! Но в груди скребут кошки. Знать бы ещё, откуда они вылезли и чего им неймётся? Тело тоже предаёт, слабость сковывает ноги, словно они отказываются возвращать хозяйку в ЗАГС.
"Это просто волнение… Возьми себя в руки! — приказываю себе. — Впервые тебе улыбнулась удача. Виктор — это подарок судьбы. Сегодня такой важный день, а ты в обморок падать собралась как ванильная барышня. Что о тебе подумает семья Виктора? Вот будет стыдоба!"
Я делаю вдох и выдох, хлопаю себя по щекам. Мне становится лучше. И когда я уже собираюсь вернуться в ЗАГС, мой взгляд вдруг цепляется за размытую фигуру впереди.
Я приглядываюсь, и фигура человека становится чётче, словно растворяется туман, что мешал взгляду. Это темноволосый мужчина. Согнув ноги, он сидит прямо на земле, привалившись спиною к кирпичной кладке. Ему явно плохо. Грудная клетка тяжело поднимается и опадает. Голова безвольно свесилась на грудь.
Пешеходы бегут мимо, даже не оборачиваясь. Парочке у лестницы тоже нет дела до чужих проблем. Никто не собирается ему помочь. А между тем, человек, может быть, умирает...
“И я не собираюсь помогать, верно? Зачем бы мне лезть не в своё дело?” — думаю я, но потом не выдерживаю и сбегаю по ступенькам вниз.
“Всё-таки надо хотя бы вызвать скорую, — решаю я. — Совершенно недопустимо, чтобы в день моей свадьбы кто-то умирал прямо возле ЗАГСа. Тем более, если я могу помочь”.
Придерживая пышную белую юбку, я приближаюсь к мужчине.
— Извините, вам нужна помощь? — спрашиваю, подходя ближе. Про себя подмечаю, что перегаром не пахнет, да и выглядит незнакомец прилично, хотя и странно. Одежда словно состоит из рыбьих чешуек, переливается на солнце всеми оттенками серебра.
А потом я замечаю кровь… Грудь и шея мужчины в крови.
— Ох, как же вы… Я сейчас вызову скорую, — бормочу, выхватывая из сумочки телефон и начиная набирать номер. Но вдруг замираю. Потому что мужчина, жмурясь, поднимает лицо.
“Ого, таким красавчиком быть вообще, законно?” — невольно думаю я. Потому что лицо у мужчины волевое, скуластое, с упрямым подбородком, чётко очерченными чувственными губами, высоким лбом и смоляными стрелками бровей. Этакий “Джеймс Бонд на максималках”. Не удивлюсь, если это актёр или фотомодель. Может, тут где-то съёмки, а его кровь — часть грима?
“Но мой Витя ничем не хуже, а даже лучше”, — ворчливо подмечает часть меня.
А потом незнакомец открывает глаза, и всё его очарование вдруг исчезает. На меня смотрят совершенно чёрные, непроницаемые для света глаза. Холодные, словно мёртвые. Невозможно рассмотреть, где радужка, а где зрачок. Дыры, а не глаза. От них веет чем-то потусторонним...
— Ты... — хрипит мужчина. — Ты меня видишь?
“Сразу на ты перешёл?” — мысленно удивляюсь я, а вслух говорю:
