Детектив Марк Риверс, словно тень, растворялся в полумраке своего кабинета. Одно окно, затянутое плотной гардиной, пропускало скудный свет уличных фонарей, едва рассеивая густую завесу сигаретного дыма, плотным ковром осевшую на стенах и мебели. Запах дешевого виски, смешанный с запахом прогорклого пепла, въелся в каждую щель, в каждый волосок на пропитанной потом рубашке Марка. Он сидел, откинувшись в скрипучем кожаном кресле, которое, казалось, хранит в себе воспоминания о тысячах бессонных ночей и несчетном количестве выпитых стаканов.
Ему было сорок пять, но жизнь, казалось, отмерила ему все семьдесят. Лицо – карта истерзанной души, исчерченная глубокими морщинами, словно трещинами на старой, потрескавшейся стене. Впалые щеки, мешки под глазами, запавшие глаза, некогда голубые, теперь тусклые, как осколки разбитого стекла. Он больше не узнавал себя в зеркале. Там, в отражении, он видел не бравого детектива, каким когда-то был, а лишь бледную копию, призрак прошлого, обреченный вечно скитаться по темным закоулкам человеческой души.
На столе, заваленном папками, протоколами и фотографиями, лежало новое дело. Убийство молодой художницы, Эмили Картер. Ее имя, словно клеймо, отпечаталось в его сознании. Он снова и снова пересматривал фотографии с места преступления. Тело Эмили, безжизненно раскинутое посреди мастерской, словно сломанная кукла. Разбросанные краски, перемешанные с кровью, создавали жуткий, сюрреалистичный пейзаж. Сломанная кисть валялась рядом, словно символ прерванного полета.
Марк смотрел на эти фотографии и чувствовал, как его сердце сжимается от боли. Что-то в этом деле цепляло его, вызывало болезненное дежавю, словно он уже видел это раньше. Он пытался отогнать от себя навязчивые мысли, но они, как старые раны, продолжали кровоточить. Вспоминал другое убийство, произошедшее десять лет назад. Та же жестокость, та же бессмысленность, та же молодая, талантливая жертва. Дело, которое он так и не раскрыл. Дело, которое сломало его.
Он дотянулся до бутылки виски, стоящей на краю стола, открутил крышку и сделал большой глоток. Жгучая жидкость обожгла горло, но не принесла облегчения. Боль оставалась внутри, разъедая его изнутри, словно кислота. Он ненавидел себя за то, что не смог тогда остановить убийцу, за то, что позволил ему уйти. И теперь, спустя десять лет, он, казалось, вернулся, чтобы напомнить о его провале.
В дверь постучали. Марк поморщился. Он терпеть не мог, когда его отрывали от работы, особенно когда он пытался хоть что-то вспомнить.
– Войдите, – пробурчал он, не отрывая взгляда от фотографии Эмили.
В кабинет вошел его напарник, детектив Томми Хилл. Молодой, энергичный, с горящими глазами и верой в справедливость. Полная противоположность Марку.
– Марк, – сказал Томми, – Я знаю, что ты сейчас занят, но капитан хочет тебя видеть.
Марк вздохнул. Он знал, что капитан недоволен тем, как продвигается расследование. Пресса давила, общественность требовала поимки убийцы, а у них, по сути, не было ничего, кроме нескольких размытых улик и кучи подозреваемых.
– Сейчас буду, – ответил Марк, не поднимая головы.
Томми покачал головой. Он понимал, что Марку тяжело, что это дело заставляет его вспоминать о прошлом. Но он не мог позволить ему уйти в себя, позволить ему утонуть в виски и воспоминаниях.
– Марк, – сказал Томми, подходя к столу, – Я понимаю, что ты сейчас чувствуешь, но ты не один. Мы все хотим раскрыть это дело.
Марк поднял на него взгляд. В его глазах читалась усталость и безнадежность.
– Ты не понимаешь, Томми, – сказал Марк, – Ты не знаешь, что это такое, когда убийца всегда на шаг впереди тебя, когда ты чувствуешь его дыхание у себя за спиной.
– Но мы же команда, – возразил Томми, – Мы должны работать вместе.
Марк усмехнулся.
– Команда? – переспросил он, – В этом мире каждый сам за себя.
– Это неправда, – сказал Томми, – Я тебе докажу.
Марк отвернулся от него.
– Иди, – сказал он, – Капитан ждет.
Томми вздохнул и вышел из кабинета. Марк снова остался один на один со своими демонами. Он взял фотографию Эмили и внимательно посмотрел на ее лицо. Молодое, красивое, полное жизни. И теперь – навсегда застывшее в посмертной маске.
– Я найду его, – прошептал Марк, – Я обещаю.
Он встал из-за стола, взял пальто и направился к двери. Ему предстоял тяжелый разговор с капитаном. И он знал, что это только начало.
В кабинете капитана было светло и просторно. Большой стол, заваленный бумагами, кожаное кресло, несколько фотографий семьи на стене. Стандартный набор для кабинета начальника полиции. Капитан Брайан О’Коннелл, мужчина лет пятидесяти, с волевым лицом и проницательным взглядом, сидел за столом и изучал какое-то дело.
– Марк, – сказал капитан, не поднимая головы, – Садись.
Марк сел в кресло напротив стола. Он знал, что сейчас начнется.
– Я читал отчеты, Марк, – продолжил капитан, – И я не вижу никакого прогресса.
– Мы работаем над этим, капитан, – ответил Марк.
– Работаете? – переспросил капитан, поднимая на него взгляд, – Или просто сидите и пьете виски?
Марк промолчал.
– Пресса давит, Марк, – сказал капитан, – Общественность требует поимки убийцы. У нас нет времени на то, чтобы ждать, пока ты придешь в себя.
