Утро началось, как всегда, с чашки черного кофе и тишины. Денис сидел за кухонным столом, держа в руках потрепанный томик Хемингуэя. Он любил эти моменты – когда город еще не проснулся, а свет из окна падал на страницы, словно предлагая ему укрыться в мире слов. Калининград был тихим городом, особенно ранним утром. Здесь не было суеты Москвы, не было этого вечного бега, который он иногда видел в фильмах. Здесь было просто. Слишком просто.
Он закрыл книгу, вздохнул и посмотрел в окно. На улице шел мелкий дождь, капли стучали по стеклу, как будто пытались что-то сказать. Денис часто ловил себя на мысли, что дождь в Калининграде – это не просто погода. Это что-то большее. Что-то, что напоминало ему о том, что жизнь проходит мимо, а он все сидит здесь, в своем маленьком пункте проката авто, словно застрял в петле времени.
Пункт проката был его детищем. Скромное дело, которое он начал пять лет назад. Машины стояли в ряд, как солдаты, готовые к бою. Но боя не было. Клиенты приходили редко, и большую часть времени Денис проводил за чтением. Он читал все: от классики до современной литературы. Книги были его убежищем, его способом сбежать от реальности, которая казалась ему слишком серой.
В тот день, после обеда, он зашел в маленький книжный магазин на углу. Это было его привычкой – заглядывать туда раз в неделю, чтобы посмотреть, что нового появилось. Он бродил между полок, касаясь пальцами корешков, как будто пытаясь уловить что-то важное. И тут он увидел ее.
Книга лежала на самом видном месте. Обложка была яркой, почти кричащей: "Стеклянные сны" Анны Ковалевской. Он взял ее в руки, почувствовав тяжесть страниц. На обложке была фотография автора – красивая женщина с холодным взглядом. Она смотрела прямо на него, словно бросая вызов. Денис почувствовал, как что-то внутри него сжалось. Он открыл книгу и начал читать.
С первых же строк он понял, что это не просто книга. Это был голос. Голос, который звучал так уверенно, так дерзко, что ему стало не по себе. Он читал, не отрываясь, пока не дошел до последней страницы. Когда он закрыл книгу, он понял, что влюбился. Не в Анну Ковалевскую, а в ее слова. В ее мир. В ее способность выражать то, что он сам чувствовал, но никогда не мог выразить.
Он купил книгу и пошел домой. Весь вечер он сидел за столом, перечитывая отдельные главы. Он думал о ней. О том, какая она должна быть. Высокомерная, уверенная в себе, недосягаемая. Московская дива, которая даже не знает о его существовании. И все же он чувствовал, что между ними есть связь. Связь, которую он не мог объяснить.
