Письмо.

Вот уже несколько месяцев Максим жил в мире темных красок. Оттенки временами менялись, но все они были мрачными. Светлые дни на самом деле были лишь гротеском черного. Максим отчаянно пытался выбраться из состояния подавленности, но ему это никак не удавалось. Найденный выход оказывался очередным тупиком. Вязкий мир депрессии не хотел его отпускать.

Порой Максим в отчаянии поднимал глаза к небу и спрашивал: – Боже, сколько ещё? Когда все это закончится?

Ответа не было. Впрочем, он уже не рассчитывал его когда-нибудь получить. Разочарование нарастало, и Максим все меньше верил в то, что ситуация когда-нибудь измениться. Он больше не верил в друзей, родных, в свои силы и даже в любовь Бога.

Между тем люди жили своей жизнью: радовались, печалились, достигали и теряли. Максим не был частью всего происходящего. Он был словно за стеклом.

Поднимая глаза к небу, он спрашивал все снова и снова: – За что это мне? Почему это со мной?

И не находил ответа. Он убедил себя в том, что не стоит дороже, чем пыль на дороге. Порой живые завидуют мёртвым. Он не завидовал, но не был против такого обезболивающего.