Александр Энгель.
Сборник авторских поэтических стихотворений.
И вновь…
И вновь заискрится зелёная роща
Под лёгким дыханьем зари,
Когда на рассвете под белой берёзой
Проснёмся с любимой в прохладной тени.
И вновь нас разбудит лесная пичуга
Пеньем забавным, знакомым до слёз,
А мы лишь сильнее обнимем друг друга
И нежиться будем под тенью берёз.
И вновь позабудем про всякую скромность:
Будет беспомощно мяться трава,
Весёлый ручей заиграет на солнце,
Станет шумней озорная вода.
Вновь дремлющий воздух наполнится жизнью,
А в жилах пробудится юная кровь,
И с такой лёгкостью с жести полыни
В небо вспорхнёт полевой мотылёк.
Вновь семя проронит степной одуванчик
На обнажённое тело земли,
И только лишь ива безудержно плачет
Под лёгким дыханьем всходящей зари.
***
Эта долгая разлука
Не затмила наших чувств,
Не угасли мы друг к другу,
Моя радость, моя грусть…
Вот весна пришла и веет
Тёплым ветром перемен,
Одиноко смотрит в небо
За окном твоим сирень…
Ты – цветок, что жаждет света,
Я – луч солнца золотой,
День за днём томлюсь надеждой,
Что увидимся с тобой…
Поцелуй в июле.
Не стереть из памяти
Тот июльский вечер:
Наш поцелуй под яблоней
Медленный и нежный.
Солнце гасло за горами,
Тихо млел знакомый лес,
Робко ветви пропускали
Сквозь листву небесный свет.
Словно время вдруг застыло
В звонком воздухе заката,
На губах твоих улыбка
Дивным светочем сияла.
Даже пчёлка, что гудела
В клумбе весело у дома,
Вдруг замолкла в хризантеме:
Лишь бы нас не беспокоить.
Я глядел, не отрываясь
В те зелёные глаза,
Что блестели и сквозь радость
Так звали к себе меня.
Время.
Эх, время, время…
И к чему вся быстротечность?
Всё, что есть – предашь забвенью,
И бесследно канешь в вечность…
Сколько же эпох сломило
Ты под натиском своим,
Превратив всё то, что было
В груды пыли и руин…
И не ты ли повседневно
Крутишь стрелки на часах?
Крутишь нервно, как рулетку,
Словно ставка высока…
Трамвай с табличкой «РМЗ».
Трамвай с табличкой «РМЗ»
Вновь напомнил мне о прошлом:
Остановка «Октябрь», немое шоссе,
Ставшие в памяти горькою ложью.
Здесь так же бессмысленно тянется в гору
Дорога, ведущая лишь на обман,
Которая раньше вела меня к дому,
Где меня вовсе никто и ни ждал.
Мне тогда было семнадцать с копейкой,
Я был ещё зелен, как листья весной,
Помню, как с бывшей сидел на скамейке
И думал всё время о ней об одной.
Любви безответной незримое эхо
Внезапно услышал вдруг я от неё,
Но чувства воткнулися острою вехой:
Словно мне в душу пустили копьё.
Как птица, летящая в сторону света,
Я ослеплён был сиянием солнца,
В котором она растворилась бесследно,
Как капля слезинки в бездонном колодце.
Трамвай с табличкой «РМЗ»
Вновь напомнил мне о прошлом:
Остановка «Октябрь», немое шоссе,
Ставшие в памяти горькою ложью.
Родина.
Там, где льются белы слёзы
Одинокой ивы,
Где рубец ствола берёзы
Пал пятном родимым;
Где вовек под красным солнцем
Золотятся нивы,
А в степях бушуют грозы,
И преданья живы, -
Тот край матерью зовётся,
Имя ей Россия!
Жизнь – неведомая дорога.
Предначертанная Богом,
Таящая что-то в себе,
Вдаль уносится дорога
По широкой колее.
Где-то там за горизонтом
Кроется твоя судьба…
Ты и сам не знаешь толком,
Что же ждёт в пути тебя…
Театр жизни.
Удержаться на сцене,
Войти в свою роль,
Идти к своей цели
Сквозь радость и боль.
Ужиться в той маске,
Что дали спонтанно,
Сказав по указке:
«Играть беспрестанно!»
Показать этим зрителям:
Что ты и с чем?
Стать победителем
Либо никем.
Слышать овации, аплодисменты,
Видеть, как публика жаждет тебя,
Брать ото всюду цветные букеты
Или увязнуть в помоях гнилья.
В театре жизни мы просто случайность,
Партия шахмат на жёсткой доске,
Которою движет слепая отчаянность:
Узнать бы хоть что-то о тайной судьбе.
Пока мы гадаем – идёт представленье,
«Хлеба и зрелищ!» – кричат из толпы,
А нам остаётся искать продолженье,
Отвлекаясь в антрактах лишь только на сны.
Удержаться на сцене,
Войти в свою роль,
Идти к своей цели
Сквозь радость и боль.
Дар поэта.
Зачем же пишу я все эти стихи?
Кому я при этом помог?
Что я полезного с них сотворил? -
Наверное, знает лишь Бог…
Всё моё творчество – просто ничто
В сравненьи с красотами мира.
Всё, что я сделал – почти ничего:
Потратил напрасно я силы…
Кто ж меня вспомнит чрез тысячу лет,
Когда все забудут про пыльные книги?
И кто раскопает мой белый скелет,
Держащий в кистях пожелтевшие свитки?
Я бы хотел, чтоб прочли их славяне -
Мой возродившийся русский народ!
Чтобы вслух матери детям читали
Про чувства, природу, людскую любовь…
Тогда вдруг пойму я, что всё не напрасно
Было проделано это…
Ведь Бог наделил меня самым прекрасным:
Наделил меня даром творца и поэта!
Грешный город.
Море лживых, гнусных лиц,
В чьих глазах гуляет холод;
Сетью уличных темниц
Распростёрся грешный город.
Я сижу в кафе и молча
Допиваю свой бокал,
И уже не верю в полночь -
Ту, которой я так ждал.
Но я всё так же выжидаю,
Гляжу в пыльное окно.
Хотя, конечно, понимаю,
Что кому-то всё равно…
«Где же, милая моя,
Пребываешь ты сейчас?
И неужели навсегда
Я в глазах твоих угас?
Ну приди… Не мучь (мучай) меня:
Я сгораю от тоски.
Если что было не так,
Я прошу тебя: «Прости…»
Очи зверя – фонари,
Гробовые стены плит;
И дышит злобою в ночи
Город – тёмный лабиринт.
Бессмертный город.
За окном всё тот же белый пепел,
Нагота деревьев, обобранных до нитки;
