Элиас распахнул глаза. Не сразу понял, где находится. Комната была чужой, незнакомой, пропитанная ощущением холода, несмотря на яркий солнечный свет, проникавший сквозь неплотно задернутые жалюзи. Голова гудела, словно в ней разместили пчелиный рой. Тупая, пульсирующая боль отдавалась в висках, каждый удар сердца отзывался в мозгу. Он попытался пошевелиться, но тело отозвалось протестом. Каждое движение причиняло боль, мышцы были скованы, как будто он только что пробежал марафон, а затем провел ночь, свернувшись в неудобной позе на жестком полу.
Медленно, осторожно, он сел на кровати. Кровать, кстати, тоже была чужой. Не его. Он никогда раньше ее не видел. Белые, безликие простыни, грубое шерстяное одеяло, которое, казалось, пахло старостью и нафталином. Комната была обставлена минималистично: кровать, тумбочка, на которой стояла лампа с абажуром цвета слоновой кости, узкий шкаф в углу. Никаких личных вещей, никаких фотографий, никаких признаков жизни. Только холод и пустота.
Элиас потер виски, пытаясь унять пульсирующую боль. Кто он? Где он? Как он здесь оказался? Вопросы роились в голове, но ответов не было. Сознание было чистым листом, белым полотном, на котором не было ни единого штриха, ни единого воспоминания. Он не помнил ничего. Ни своего имени, ни своего возраста, ни своей профессии. Ничего. Полный, абсолютный вакуум.
Он встал с кровати, ощущая головокружение. Ноги казались ватными, неустойчивыми. Осторожно, цепляясь за тумбочку, он добрался до окна. Приподнял жалюзи и выглянул на улицу. Обычный городской пейзаж: многоэтажные дома, машины, проезжающие по широкой улице, спешащие куда-то люди. Все это казалось знакомым и одновременно чужим, далеким, словно он смотрел на мир сквозь толстое стекло.
Ему нужно было понять, что происходит. Ему нужно было вспомнить. Он отошел от окна и начал осматривать комнату. В шкафу висело несколько мужских костюмов, рубашек, галстуков. Все нейтральных цветов, без каких-либо индивидуальных особенностей. В ванной комнате – зубная щетка, бритва, тюбик зубной пасты, кусок мыла. Ничего, что могло бы пролить свет на его личность.
Он вышел из спальни и прошел в гостиную. Она была обставлена так же безлико, как и спальня: серый диван, журнальный столик, на котором лежала стопка газет, телевизор. На стене висела абстрактная картина, состоящая из хаотичных мазков краски. Ничего, что могло бы зацепить взгляд, ничего, что могло бы вызвать воспоминание.
На кухонном столе он увидел фотографию. Небольшую, в простой рамке. На фотографии была изображена молодая женщина с темными волосами и лучистыми карими глазами. Она улыбалась, и в ее улыбке было столько тепла и света, что на мгновение Элиасу стало легче. Он взял фотографию в руки и перевернул ее. На обороте была надпись, сделанная от руки: “Люблю тебя, Сара”.
Сара. Имя отозвалось в нем слабым эхом. Что-то смутное, неясное. Он попытался сосредоточиться, но боль в голове снова дала о себе знать. Он поставил фотографию на стол и прижал ладони к вискам.
Внезапно он почувствовал укол страха. Ледяной, пронизывающий страх, который парализовал его. Он не знал, почему боится, но ощущение было таким сильным, таким всепоглощающим, что он едва мог дышать.
Он начал осматривать квартиру более тщательно, лихорадочно. Он открывал ящики, заглядывал под диван, перетряхивал содержимое шкафов. Ему нужно было что-то найти, что-то, что могло бы объяснить, что здесь происходит.
В одном из ящиков кухонного стола он обнаружил бумажник. Он открыл его и увидел водительские права. На фотографии был изображен он сам. Или, по крайней мере, человек, который выглядел, как он. На правах было указано имя: Элиас Вейн. Адрес: 14 Maple Street, Apartment 2B.
Элиас Вейн. Он повторил имя про себя. Ничего. Никакой реакции. Он посмотрел на дату выдачи прав. Они были выданы шесть месяцев назад. Он посмотрел на дату рождения. Ему было тридцать два года.
В бумажнике также было немного денег, несколько кредитных карт и визитная карточка. На визитной карточке было написано: “Джон Смит, адвокат”. Под именем был указан номер телефона.
Элиас вытащил из кармана брюк свой мобильный телефон. Он был выключен. Он включил его и увидел, что на экране нет никаких пропущенных звонков и сообщений. Он открыл список контактов. Там было много имен, но ни одно из них ему ничего не говорило.
Он решил позвонить Джону Смиту. Набрал номер и стал ждать ответа.
– Алло? – ответил мужской голос.
– Здравствуйте, – сказал Элиас. – Это Элиас Вейн.
– Элиас? Боже мой, где ты был? Я пытаюсь дозвониться до тебя несколько дней.
– Я… я не знаю, – сказал Элиас. – Я ничего не помню. Я проснулся сегодня утром в незнакомой квартире и не знаю, кто я и как я сюда попал.
– Что? Ты шутишь?
– Нет, я не шучу. Я серьезно.
В голосе Джона Смита прозвучало беспокойство.
– Хорошо, хорошо, – сказал он. – Не волнуйся. Я сейчас же приеду. Где ты находишься?
Элиас назвал ему адрес квартиры.
– Я буду там через полчаса, – сказал Джон Смит. – Не двигайся с места.
Элиас положил трубку и тяжело вздохнул. По крайней мере, он знал, что не совсем один. По крайней мере, есть кто-то, кто его знает. Кто-то, кто может ему помочь.
