– Прелестные ножки! – кричит парень мне вслед, когда прохожу мимо его машины.
Мне бы нужно просто идти дальше и не обращать на него внимания, потому что я не связываюсь с такими типами. Но меня вдруг привлекает его голос. Есть в нём что-то знакомое...
Бросаю неловкий взгляд через плечо, а парень словно этого и ждёт. Быстро отклеивается от капота своей дорогой машины и приближается ко мне. Рваные джинсы, белая футболка поло, кроссовки такие чистые, словно он только что их купил. Явно дорогие часы на запястье и стильные очки, которые он тут же нахлобучивает на макушку.
Особенно тщательно вглядываюсь в его лицо, потому что оно мне тоже кажется знакомым. Густые брови, серо-зелёные глаза, ямочки на щеках, волевой подбородок, стильная удлинённая стрижка. Нет, теперь я почти уверена, что мы никогда не встречались.
Парень смотрит на меня так же оценивающе, как и я на него. Сначала на моё платье, сумку, переброшенную через плечо, старые поношенные кеды... Его взгляд кажется заинтересованным, даже воодушевлённым. Словно перед ним не обычная девчонка, а модель с ногами от ушей.
– Красивые глаза, – ухмыляется он, и его взгляд тут же соскальзывает ниже, на скромный вырез платья.
Оно спокойного серого цвета, и длина такая, что даже странно слышать комплименты о своих «прелестных» ногах.
Почему я всё ещё здесь?
– Спасибо... – тихо выдыхаю, начиная настороженно отступать.
– Стой! – парень делает шаг ко мне. – Хочешь заработать?
Мои глаза округляются. Возмущение клокочет в горле, и у меня никак не получается ответить как-то достойно.
– Я не это имею в виду, – смеётся парень. – Ты можешь со мной не спать, если не захочешь, – поигрывает бровями.
Поморщившись, отворачиваюсь, даже отвечать не желая. Начинаю двигаться к пешеходному переходу, чтобы перейти дорогу и убраться от наглого мажора подальше, но он тут же меня догоняет и преграждает путь. Я почти в него врезаюсь.
– Да подожди, глупышка! Я ничего такого не предлагаю, ничего противозаконного или аморального. Ты же не дослушала!
– Мне неинтересно, – тут же отрубаю, пытаясь обойти нахала, но он не позволяет мне двинуться, удерживая за локоть.
– Мне нужна девушка на вечер. Отцу хочу поднасрать, потому что он... Короче, потому что у нас с ним неважные отношения. Он всё за меня решает, а я хочу играть по своим правилам.
– И поэтому тебе нужна девушка, которая ниже твоего социального статуса? – уточняю, вновь поморщившись.
– Ты догадливая, – подмигивает мажор. – Улавливаешь, что к чему.
Да уж... Тут и понимать нечего. Такие парни, как он, ко мне не подходят. И не потому, что я дурнушка или замарашка. Нет. На мне чистая выглаженная одежда, только вот она из «секонд хенда». В то время как его шмотки фонят дорогими брендами. И я не бываю в таких местах, где бывает он. А сейчас на оживлённой улице в центре города нас свела просто случайность.
– Так что скажешь, куколка? Устроим шоу для моего отца?
Я смотрю на парня как на душевнобольного. Неужели на моём лице не читаются брезгливость и категоричный отказ? В деньгах я нуждаюсь, но не настолько же...
– Матвей, – представляется он, протянув руку. – Матвей Одинцов.
Я почти отпрыгиваю, словно меня бьёт током. Одинцов? Тот самый Одинцов?
Матвей явно доволен моей реакцией. Все знают его отца.
– Всего один вечер в моём доме, – вдруг наседает парень, наклоняясь к моему лицу. – И можешь не следить за манерами. За это я заплачу тебе столько, сколько стоят полмашины. Моей машины, – кивает за мою спину, туда, где припарковано дорогое авто с откидным верхом.
Но сейчас меня совсем не интересуют деньги. Лишь непреодолимое желание хотя бы одним глазком вновь увидеть Одинцова-старшего.
– Я согласна, – хватаюсь за руку Матвея и с пылом пожимаю. – Когда состоится вечер?
Он самодовольно ухмыляется.
– Через четыре дня. Времени мало, а мы должны узнать друг друга получше. Ммм... для чистоты эксперимента. Ты же должна хорошо знать своего жениха, верно?
– Так ты хочешь сказать отцу, что я твоя невеста?
– Ну да, – он пожимает плечами. – И что ты, допустим, от меня беременна. Так будет ещё интереснее.
Я закусываю губу, чтобы не прыснуть от смеха. Уж больно забавно выглядит парень, воодушевлённый своей глупой выдумкой. Хотя моя идея кажется ещё глупее. Наверняка Одинцов меня даже не вспомнит...
– Поехали, погуляем, – Матвей по-хозяйски сгребает меня за плечи и ведёт к своей машине. – Ты так и не назвала своё имя.
Я смотрю себе под ноги и тихо выдыхаю:
– Меня зовут Мира.
Он дал мне это имя...
