Ноябрь : тупик
О книге
Сборник стихов, объединенных общим лейтмотивом: промозглый Ноябрь как ОСЕНЬ чувств, как сезонная смена ощущений на размышления, как предназначенное природой время для тихой спокойной беседы с самим собой, как веха в жизни, отделяющая саму жизнь от всего лишнего и наносного. Как покаяние и радость в смирении.
Книга издана в 2024 году.
Автор
Читать Ноябрь : тупик онлайн беплатно
Шрифт
Интервал
Ужас тупика
Пускай душа себя под небо манит,
Пускай трясется ветер за окном,
Пускай отрава плещется в стакане,
Пускай вся жизнь осталась на потом, -
Не страшно мне, я не боюсь ни бездны,
Ни наказания, ни страшного конца.
Я слишком многое отдал во имя чести,
Чтобы бояться доли должника.
Когда уныло помыслов течение,
Когда нет света даже от огня,
Молю я только, чтобы мое пение
Мне заменило ужас тупика.
По мне – нет ничего страшней предела,
Плиты, что сквозь никак не прорасти
Ни разумом, ни силой, ни бездельем;
Что не подлезть, не сдвинуть, не сойти.
Во мне так много жизни, но невольно
Заглядываюсь на ушедших в путь,
И в сердце вдруг становится так больно:
Не сдвинется здесь ничего вокруг.
Да, ценим мы лишь то, что не вернешь,
Влюбляемся лишь в призрачные дали.
Но от чего меня забвенья дрожь
Так впечатляет странно и так манит?
Как будто бы за чернотой порога
Скрывается надежда и отрада,
Как будто бы на жерлице дороги
Горит мечты заветная лампада.
Как будто бы глухие тупики
Вдруг разобьются от прикосновения
Какой-то невесомой красоты
И ангельского вечного терпения.
Наивна блажь, кипящая в болване,
Но знаю я одно наверняка:
Пока пою я, и отрава есть в стакане -
Не так уж важен ужас тупика.
Ноябрь
Ноябрь, слизь, промозглые фигуры,
Слова не в радость, мысли не о том.
Какая-то вселенская халтура:
Не греет сердце даже самогон.
Все песни, что горланили надежду,
Вдруг безотрадно обернулись сном
Поверхностным, потливым, неизбежным
В холодном одиночестве своем.
Под низким небом, душ вновь бродят соки,
Отчаяния накапливая спирт,
И брагу сахаром бодрят все те пороки,
Что мир давно затерли весь до дыр.
Не спрятаться ни за мечты порогом,
Ни за барханом дней, что не унять,
Ни за любви искусственным ожогом, -
Настало время камни собирать.
И страшен миг, и суетно мгновение,
Когда наедине ты с чернотой
Своей души, что вторит всем сомнениям,
Очнувшимся под скрытой синевой.
Как хочется!
Как хочется хоть иногда побыть счастливым,
Чтобы улыбка – прямо до ушей,
Чтоб искры глаз, и шагом торопливым
Стремиться в яркий омут новых дней.
Чтоб просыпаться пьяным от соблазна
Наполнить мир своею полнотой
И засыпать, жизнь обнимая страстно,
Благодаря за счастье быть собой.
Как хочется хоть иногда побыть любимым
И с нетерпением чуть робких ждать шагов,
От силы чувств – немножечко пугливых,
Той, что идет ко мне без лишних слов.
К ней устремиться и в дверном проеме
Вдруг различить в глазах пытливый взгляд,
Как будто бы волнующийся, что ли:
Действительно ль ее приходу рад?
Как хочется хоть иногда почувствовать защиту
От тяжести людского сапога,
Как хочется остаться неприбитой
Гвоздями страха жертвою креста.
Хотя бы просто чувствовать мгновение:
Не бег его, а мир и тишину,
Сумев предать холодному забвению
Минуты, часа, года целину.
Хотя бы просто знать, что есть дорога
Особенно для тех, кого уж нет.
Как же не хочется, желая так немного,
От жизни ждать уклончивый ответ…
Все те же (я и вы)
А, может быть, мы соберемся вместе,
На миг забыв про тлен завоеваний?
Мы прошлое погладим против шерсти,
Намордник сняв с его существования.
Уж столько лет по норам, по чуланам,
Наматывая новой жизни нить
На свой клубок судьбы, лишь истуканом
Смогли мы свое сердце заменить.
Кто был неправ, кто не был благодарен,
Кто просто предпочел забиться в тень -
Луч прошлого не так уж и скандален,
Чтобы ему не дать пролиться в день.
Достанем из-за пазухи обиды,
Лишь удивившись силе заблуждений,
По зависти мы справим панихиду
И закопаем глубже пылкость мнений.
Разбрасывает жизнь всех нас как сор,
Как пыль, как пух, как листья на ветру.
А ведь когда-то составляли мы узор,
Сплетение, букета красоту.
И, даже если вся союза соль
Распалась на пустые ночь и дни, -
На то она и жизнь, чтобы весной
Дать семенам опять произрасти.
Да, может и нелепо – что ж с того?
Возможно, что и не взойдут плоды…
Но нет на свете хуже ничего,
Чем мысль, что есть другие я и вы.
Если б встретились мы когда…
Если б встретились мы когда,
Я б спросил, потупившись угрюмо:
«Расскажи – каково умирать?
Каково обратиться вьюгой?
Каково отлетать не спеша
В омут тихий, бездонный, черный?
Положить себя, словно дитя,
В колыбель под молебен хорный?
Что поют там, на той стороне?
Бьется ль в окна ветер игривый?
И лежит ль по утру на листве
Белизною ноябрьской иней?
По чему там дубасит дождь?
Как там птицы рвут крылья в небо?
И как там колосится рожь?
И действительно ль носят белое?
Есть ли время для дум ночных?
Место для воспоминаний сердечных?
Есть ли влага для слез скупых?
Простота для улыбок беспечных?
Есть ли сердце и боль в груди,
Что от счастья иль от заботы?
Так ли важно там, что впереди
Или лишь приближает зевоту?
Как там люди плетут свои дни,
Обладая всей силой познания?
Так же счастливы в счастье они,
Или оно может быть наказанием?
Есть ли время, и как отличать
Все ненужное от самого главного?
Нужно ли научиться прощать?
Много ли там смешного, забавного?»
Ты прервешь меня, пряча свой смех,
Чуть лукавый и ненарочный.
Скажешь: «Там то же все, что и здесь,
Только если ты этого хочешь…»
Друг мой милый
Друг мой милый, ну где же твои следы,
Где же носит лихая, недобрая?
Мне давно не нужны ни кресты, ни бинты,
И не поможет ни ангел, ни скорая.
Ждал тебя я столько вырванных лет,
Вам будет интересно
