Хроники Сайлент-Крик. Цена молчания

ПовествованиеотМакса

"ЭнциклопедияПризраков", ТомI, страница 17: "Города, основанныенастарыхиндейскихзахоронениях, частостановятсямагнитамидляаномальнойактивности. Местныежителипередаютизуствусталегендыобеспокойныхдухах, и, какправило, втакихместахвсегданайдетсясвой "домспривидениями", обросшийжуткимиисториями."

Сайлент-Крик. Город, где, как все говорят, «никогда ничего не происходит». Ну да, конечно. Как будто я поверю. Особенно после того, как бабушка переехала сюда год назад и начала травить байки про «неспокойные места» и «шепот теней». Бабуля у меня вообще дама с фантазией, но даже она признавала, что в Сайлент-Крике скучновато. А по мне – так самое то. Тихий городок, где все друг друга знают, улицы пахнут яблоками и свежескошенной травой, и даже местные сплетни – сонные и безобидные. Идеальное место, чтобы залипнуть в очередную детективную историю и забыть про школу с ее контрольными и вечными разборками популярных идиотов.

Я вообще люблю всякие расследования. Не то чтобы я мечтал стать Шерлоком Холмсом, но вот эти все загадки, тайны, городские легенды – меня цепляет. В нашем сонном Сайлент-Крике, конечно, особо не разгуляешься, но я и тут умудрялся находить себе развлечения. То выкопаю старую монету на заднем дворе, и давай гуглить ее историю. То услышу от кого-нибудь обрывок странной истории – и уже рою носом землю, пытаясь докопаться до правды. Сэм, мой лучший друг, вечно смеется надо мной, называет меня «детективом-любителем». Ну и пусть смеется. Зато мне не скучно.

Сегодня после школы я завалился в библиотеку – место, где в Сайлент-Крике можно было найти хоть какой-то движ, если не считать вечно орущих младенцев в супермаркете. Библиотека, как обычно, встретила меня тишиной и прохладой. За кафедрой, утонув в кресле, сидел мистер Харрис, школьный библиотекарь. Он был полностью поглощен светом монитора, и казалось, не замечал ничего вокруг. Я кивнул ему для приличия и прошел вглубь зала, к полкам с краеведческой литературой. Библиотека у нас старая, с высокими потолками и стеллажами, уходящими куда-то в полумрак. Пахнет пылью и старыми книгами – мой любимый запах, кстати. Я вообще залипаю в библиотеках. Там как будто время замедляется, и ты можешь спокойно копаться в книгах, выискивая всякие интересности.

Я листал полку с местной краеведческой литературой, когда на глаза попалась какая-то выцветшая газетная вырезка, затесавшаяся между томами про историю Сайлент-Крикской железной дороги и путеводителем по окрестным лесам. Бумага пожелтела от времени и стала ломкой, буквы еле читались. Я вытащил ее, развернул на столе и пробежал глазами заголовок:

«1953 год. ЮныйУинтроппропалбезвести.»

Ничего себе. 1953 год! Это ж когда мои деды еще пацанами бегали. Я вчитался в текст. Писали, что пропал какой-то Юный Уинтроп, лет тринадцати, кажется. Исчез из дома и как в воду канул. Полиция тогда, конечно, пошукала, но так ничего и не нашла. Дело закрыли за неимением улик и мотива. Мда, невесело. Особенно для пацана, которому тринадцать лет. Как и мне сейчас.

Рядом с текстом была приклеена маленькая черно-белая фотография. На ней – подросток. Лет тринадцати, наверное. Смотрит прямо в камеру. И тут меня как током дернуло. Парень на фото был… пугающе похож на меня. Ну, вот прямо копия, если честно. Такие же темные волосы, чуть торчащие уши, даже родинка на подбородке, как у меня. Только взгляд какой-то… жутковатый. Словно он смотрит на тебя из могилы.

«Бред какой-то, – подумал я, пытаясь списать все на случайное сходство. – Просто совпадение. Наверняка в Сайлент-Крике полно пацанов с темными волосами и торчащими ушами». Но внутри все равно как-то екнуло. И по спине вдруг пробежал странный холодок, хотя в библиотеке было даже душновато.

Я хотел уже положить вырезку обратно, как вдруг… услышал звук. Глухой такой стук, как будто что-то тяжелое сдвинулось или упало. Причем звук шел откуда-то сверху, с полки, на которой, вроде бы, ничего особо и не было. Я поднял голову. Полка, как полка. Пыльная, старая, не заставленная книгами. Ничего необычного.

И тут в нос ударил резкий запах. Странный такой запах… как будто гарь, или старая бумага горит. Я поморщился, огляделся. Вроде ничего не дымится, никто спички не жег. Запах был какой-то… призрачный, что ли. Почти неуловимый, но от этого еще более странный.

Я снова посмотрел на полку. И тут заметил. В самом углу, между двумя толстыми томами энциклопедий, что-то темнело. Какой-то уголок старого кожаного переплета. Я присмотрелся. Точно. Дневник. Старый, кожаный, потемневший от времени. И он как будто… выглядывал из-под шкафчика. Словно кто-то специально его туда засунул, а теперь он решил показаться.

Я потянулся к нему, осторожно вытащил. Дневник оказался небольшим, размером с мою ладонь. Кожа на обложке потрескалась, уголки обтрепались. Но вот что странно – он был совершенно чистый. Ни пылинки. В отличие от всех остальных книг на полке, которые были покрыты толстым слоем пыли, этот дневник как будто только что отпечатали в типографии. Ну, или… его кто-то только что сюда положил.