Игра в переводного
Рассказ
Зоя Геннадиевна умирала тяжело. Болезненными страданиями извела вокруг себя и проживавшего с ней сына Петю и его старшую сестру Вику, из самого Нижнего Новгорода приехавшую поухаживать за доходящей престарелой матерью. И врачей измучила – чуть не каждый день карета скорой помощи с перевёрнутой надписью «Ambulance» подъезжала к подъезду двухэтажного дома – бывшего общежития закрытой поселковой мебельной фабрики. Поднимавшиеся на второй этаж в перепланированную из двух комнат тесную квартиру врачи делали уколы с транквилизаторами, успокаивали Зою Геннадиевну, желали здоровья, скорейшего выздоровления и, вручив невидимый букет оптимизма, уезжали под безучастные укоризненные взоры Петра и Вики.
– Слушайте, вы бы поменьше бодрили её, – не выдержал однажды Пётр, среднего роста крепко скроенный, хоть и рано облысевший шахтёрский пенсионер пятидесяти лет. – Вы как уезжаете, она же жизни никому не даёт. Орать начинает, командовать. Мол, врачи сказали, что я скоро танцевать начну, а вы, мол, подлецы эдакие, меня заживо хороните. То деньги какие-то требует, которые мы у неё украли. То лекарства от неё прячем. То нужным врачам её не показываем. Она уже на горшок оправиться сесть не может, вдвоём её поднимаем и держим, а вы – про танцы…
– Работа у нас такая, – улыбнулся моложавый, но, судя по сноровке, опытный врач, – ну, не про опухоль же в её головном мозге нам рассказывать. Сильное сердечко у вашей мамы. Сильное. Извините за каламбур, могла бы ещё сексом заниматься, было бы с кем. Мужа, как я наблюдаю, нет. Давно умер?
– Батя с нами и не жил. В райцентре где-то дни разменивает.
– Понятно. Извините и не обессудьте. Всю жизнь сама?
Пётр удивлённо поднял на врача посеревшие от постоянного недосыпа глаза и переспросил:
– Вам это зачем знать?
– Просто интересуюсь, – не смутился доктор. – Бытует такое мнение, что одинокие женщины болеют раком гораздо чаще замужних. И что любопытно, рак головного мозга в первом случае имеет преобладание над остальными видами онкологической патологии.
– Любопытно вам, – нахмурился Пётр, мельком вспомнив покинувшего его в раннем детстве отца, отношения с которым наладить так и не удалось. – Какая разница, от чего там эта болячка к женщинам прилипает и виноваты ли в этом мужики. Тут уже ждёшь, не дождёшься, когда она отдаст Богу душу, и сама отмучается и нас с сеструхой отпустит.
– Нет-нет, уважаемый, вижу, что вы тоже мужчина одинокий. Сестра уедет, а вы с кем? Будете до гроба в переводного дурака с собутыльниками у подъезда играть? И долго так протянете? И главное: ради чего?
– Вообще-то я не картёжник, а шахматист, – подтянув слегка выдающийся пивной живот, огрызнулся Пётр.
– Знаю, Пётр Васильевич, знаю. Были даже, как свидетельствует история, чемпионом района лет так тридцать назад, – улыбнулся доктор.
– А откуда знаете, если не секрет?
– Да какие секреты? Отец про вас рассказывал. Горин его фамилия. Если помните, даже играл против вас на межведомственном первенстве. Он ещё студентом был, за «Спартак» выступал, а вы за «Трудовые резервы». Проиграл батя, но до сих пор хотел бы взять реванш у знаменитого когда-то Петра Завьялова.
– Горин…Горин… – задумался Пётр, скривив на бок маленький нос и сморщив блестящий лоб. – Не, не помню такого… Высокий, чернявый?
– Нет, маленький, как я, в очках роговых.
– Извините, не помню. Но отцу привет. Если надо реванш – я завсегда готов.
– Хорошо, передам, – весело махнул рукой доктор и гулко захлопнул дверь кареты скорой.
*
Зоя Геннадиевна отошла неожиданно в середине июля. Перед этим, словно посланница неведомых сил, проведать старушку пришла её старая подруга – вместе когда-то трудились на мебельной фабрике. Посидели, искривившись, погрустили устало, беспечную молодость вспомнили. И хоть мысли Зои Геннадиевны путались, а речь была беспорядочно неразборчивой и чрезмерно громкой, подруга виду не подала – всё кивала, вежливо соглашалась, невинно улыбалась. Потом вышла в узенький коридорчик и повелительно шепнула Петру у дверей:
– Ох, и ведьма, мамка ваша, уж извини меня, Петя. Пока на улице жарко, откройте все окна, откройте дверь в подъезд и ляду на чердак в нём тоже откройте. И сами выйдите, не мешайте.
– Да вы что!? – удушливо задыхаясь, попытался возмутиться Пётр. – Вы чего это себе придумали? Что моя мать…
– А ничего я не придумала! Пусть орёт, пусть возмущается, не слушайте её, уйдите, сделайте то, что вам сказано. Не рак там в её башке поселился, а злоба, за долгие годы накопленная, ищет себе выход в другое пространство, где её место и где её тьма ждёт, а найти в вашем склепе не может. И на тебя с твоими амурными приключениями злоба дурная за то, что лишил её возможности с внуком общаться, и на Вику, что порхнула от матери подальше за мужиком вослед. А на Ваську, папку твоего, так и вовсе гневность нелюдская. Была Зойка по молодости хорошей девкой, работали вместе, на природу вместе, по девишникам, да как бес её посетил после Васькиного выбрыка. На всех людей обиду затаила, будто они у ней счастье украли.
– Так, это…
– И слушать ничего не хочу! Делай, что говорю!
